Et rien d'autre

La Seconde Guerre mondiale touche à sa fin. À bord d’un porte-avions au large
du Japon, Philip Bowman rentre aux États-Unis. Il a deux obsessions, qui
l’accompagneront tout au long de sa vie : la littérature et la quête de
l’amour. Embauché par un éditeur, il découvre ce milieu très fermé, fait de
maisons indépendantes, et encore dirigées par ceux qui les ont fondées. Bowman
s’y sent comme un poisson dans l’eau, et sa réussite s’avère aussi rapide
qu’indiscutable. Reste l’amour, ou plutôt cette sorte d’idéal qu’il poursuit,
et qui ne cesse de se dérober à lui. L’échec d’un premier mariage,
l’éblouissement de la passion physique et le goût amer de la trahison sont
quelques-uns des moments de cette chasse au bonheur dont l’issue demeure
incertaine.
Ce livre magnifique est comme le testament d’une génération d’écrivains,
derniers témoins, sans le savoir, d’un monde promis à la disparition. Parce
que l’art est le seul lieu où les contraires coexistent sans se détruire, il
noue d’un même geste la soif de vivre de la jeunesse et la mélancolie de l’âge
mûr, la frénésie érotique et le besoin d’apaisement, la recherche de la gloire
et la conscience aigüe de son insignifiance.